©PERENOM

Arbre dans la forêt. Ricochet 2

Le blog "Ruelles" et "©PERENOM" s'associent le temps d'une catégorie : ricochet.

Ainsi "Ruelles" réagit par un texte à une photo de mes blog : "©PERENOM" ou "free way", selon une fréquence aléatoire.

Bien plus qu'une illustration, il s'agira d'un échange avec chacun sa partition.

Le second ricochet fait suite à la publication de cette photographie dans le blog "free way"

Forêt

Le jour n’est pas encore levé lorsque je pars faire le tour du domaine. Il ne fait déjà plus nuit. Les pas de mon cheval sont si légers qu’ils semblent glisser sur les feuilles sans toucher le sol, et l’écho faible des sabots sinuant entre les arbres rebondit dans un bruit de sable. Même quand le soleil est au plus haut, une pâle obscurité domine. Il n’y a de jour ni de nuit que dans l’opacité douce qui règne ici, trouée de petites taches lumineuses, dans ce mélange de clair-obscur.
Jadis la grande forêt gouvernait l’horizon, s’étirait à perte de vue. C’est maintenant dans ses multiples fragments que la vie se resserre, et dans l’impossibilité de recoller ce qui est perdu. Sans doute l’ampleur du fractionnement a-t-elle échappé aux nombreux bâtisseurs de murs, et des rêves de progrès, de construction, d’élévation, n’a surgi que la continuelle nécessité de nouvelles avancées, et le perpétuel morcellement. Pour qui s’occupe d’entretenir les limites du domaine, la tâche semble aisée tant les parcelles sont désormais étroites, les chemins toujours plus évasés. A mesure qu’on s’immerge dans ces lieux sombres on croit reconnaître chaque marque et dans chaque marque son évolution, mais connaître la forêt, c’est embrasser le mouvant. Dans le fragment même l’immensité demeure, se recompose. Dans l’immobilité dormante se raconte le silence de mondes grouillants. Il faut être familier de la forêt pour percevoir les petits froissements de terre par lesquels s’agite la foule intime de ses habitants. Comment décrire toutes les espèces vivant ici, les mœurs des unes et des autres, exposer les ruses de chacune pour résister aux dangers qui quotidiennement les guettent ? Se cacher n’est-il pas le premier acte de résistance ? Tous ceux qui vivent ici perpétuent la tradition du secret, et chacun entretient profondément en lui, comme une fragile étincelle, le mythe ancestral de l’invisibilité, et les multiples rites qui s’en réclament. Or quelle chance ont-ils de voir un jour leur lutte aboutir dès lors qu’ils se terrent ? C’est dans ce cercle que se maintient la forêt, grouillante et immobile.
Nombreux sont les visiteurs à venir s’imprégner de ce tableau tranquille pour écouter, dans la chaude uniformité des couleurs, le frottement régulier des pas dans les feuilles, le chant rassérénant des petits volatiles, et étouffer temporairement les fracas de la grande ville. Après avoir marché ils iront s’étendre dans les larges clairières, humant au plus près l’air de la terre, ignorant, dans l’harmonie de ce moment d’ensommeillement, que sous leurs corps amollis, sous les couches de feuilles et de verdure, pullulent, se hérissent, s’enchevêtrent d’autres artères, d’autres villes, d’autres combats.
Contrairement à ce que prétendent les administrations et les offices, il n’y a pas de carte de la forêt. Les quelques plans mis à disposition ne sauraient faire illusion, car la forêt commence précisément à mesure qu’on s’éloigne de ses tracés. N’existent alors que les chemins pris, parfois repris sans le savoir, qui se modifient avec le temps et sa propre perception du chemin. Il est un fait certain que la progression en forêt ne saurait se comparer avec celle qui prévaut dans les villes. Circulaire par essence, elle procède de la topographie même des arbres, ne fait que contourner. Car il n’y a ni avant ni arrière à un arbre, on ne peut que tourner autour, de même qu’il n’y a rien ni avant ni après un arbre, qu’un autre arbre. Mais il n’y a rien de tel qu’un arbre pour ressembler à un autre arbre, et si derrière un arbre se trouve toujours un autre arbre, rien ne nous dit que ce ne soit devant. Il serait ingénu de penser que le percement progressif des allées, le déploiement d’une panoplie de panneaux et signaux aux couleurs vives, les campagnes régulières de débroussaillage sont destinés à faciliter l’accès à la forêt. S’ils ont pour principal dessein de rassurer les visiteurs, ils visent tout autant à les empêcher d’y entrer, à en multiplier les obstacles.
Combien sont les visiteurs à s’y être égarés au moins une fois ? Car la forêt mieux que tout autre est le lieu de la perte. Quoiqu’ils finissent la plupart du temps par retrouver la grande route, ils gardent irrémissiblement en eux l’image de la perte, une mesure de l’immensité. S’ils ont l’opportunité de croiser un gardien, ils s’en remettront à lui pour recouvrer leur chemin. Pourtant le gardien, expert en son domaine, pourrait aussi bien les égarer. Mais il accomplit consciencieusement son travail, n’ignorant pas que cette perte, tout intérieure qu’elle soit, s’étend bien au-delà de la forêt.  

Une main plus deux. ricochet 1

Le blog Ruelles et ©PERENOM s'associent le temps d'une nouvelle catégorie : ricochet.

Ainsi Ruelles réagit par un texte à une photo de mes blog : ©PERENOM ou free way, selon une fréquence aléatoire. Et réciproquement.

Bien plus qu'une illustration, il s'agira d'un échange avec chacun sa partition.

Le premier ricochet fait suite à la publication de cette photographie sur free way, le 8 mai 2009

Deux Mains

 

Je refaisais mon show tous les soirs avec chaque fois un numéro différent. En quelques mois je m’étais fait un peu connaître, recueillant un petit succès parmi les quelques personnes intéressées par ce type d’acrobatie dans la ville.

Petit à petit la salle commençait à se remplir. Depuis le début, quelques parents et amis se relayaient pour me soutenir, non tant par conviction qu’avec le sentiment d’un devoir à accomplir, d’une solidarité à toute épreuve, et avec ce constant souci proche de l’obsession de me faire échapper au vide, fût-il celui d'une petite salle de cabaret. Ils restaient là jusqu’à la fin, battaient alors vivement des mains puis me raccompagnaient sans mot dire, se demandant à la dérobée jusqu’à quand dureraient ces contorsions, et combien de temps encore il allait falloir me soutenir, craignant confusément que sans cet appui, je m’effondrerais tel un échafaudage de plume.

Récemment un grand artiste de renommée internationale avait par hasard poussé la porte du cabaret et à l’issue de la représentation était venu me serrer les mains, ces deux mains sur lesquelles reposait le clou de mon spectacle. Aucune parole ne fut échangée mais ce geste seul m’avait immergé dans une joie quasi irréelle. Le bruit avait traversé la ville, et il y avait depuis lors presque foule dans la salle certains soirs. L’affluence demeurait toutefois très aléatoire, au point que je me demandais si elle fluctuait en fonction de mes tours ou pour des raisons tout à fait étrangères à mon show et auxquelles je n’avais pas accès. Il me semblait en effet parfois qu’aussitôt que pointait la moindre faiblesse dans une de mes figures, j’étais sanctionné le soir d'après par une salle déserte. Mais ne me faisais-je pas des idées à ce sujet ? Il m'était tout bonnement impossible de le vérifier, car à peine le rideau baissé, les spectateurs se volatilisaient.

J’ai dit plus haut que ce spectacle reposait essentiellement sur mes deux mains, mises en scène sous les innombrables postures que mon imagination ourdissait, mimant une multitude de personnages dont le tableau se transformait chaque soir : scènes de batailles, ballets sentimentaux, épopées antiques, aventures animales, comédies urbaines, ainsi qu'une succession de pitreries diverses.

Les représentations ne duraient en général pas plus d’une demi-heure mais exigeaient un solide entraînement quotidien, jugé toujours trop contraignant par mon entourage qui n’y voyait que surmenage et épuisement. Or les prouesses de mes mains, sans cesse plus intrépides, réclamaient chaque jour davantage d’exercices, sous peine d'engourdissement. Outre les échauffements habituels, la meilleure façon d’assouplir mes phalanges consistait à effectuer des roues dans ma chambre, que j'étendis bien vite à tout l’appartement. Mais la place étant soudain devenue trop étroite, je me mis bientôt à pratiquer dans la rue, au petit matin. Aimanté par la soif de suivre toujours plus loin mon audace, je fus dès lors conduit à prolonger mes entraînements bien au-delà de mon quartier, à toutes les heures de la journée. Je bondissais sur mes deux mains désormais bien mieux que sur mes deux jambes, enchaînant les figures des trottoirs jusqu'aux rues, des rues jusqu'aux carrefours, des carrefours jusqu'aux boulevards, emporté par une ivresse triomphante.

Il est sans doute cruel aujourd'hui de songer à la manière singulièrement brutale dont toutes ces performances développées peu à peu avec mes dix doigts s'interrompirent, ce jour fameux de l’accident. Mais tout est allé à la vitesse d'une voiture qui passe, et personne n'aurait pu arrêter cette course. Des dizaines, des centaines d'automobiles paradaient autour de moi, entre lesquelles comme chaque jour je glissais, entraîné dans le merveilleux tumulte de mes pirouettes aériennes. Aussi étrange que cela paraisse, je n’ai simplement pas vue celle-là. Juste senti le vent soudain, puis cette espèce de déchirement, la peau qui dans cette longue seconde grimace et se tord, enfin ce bruit sec qui ressembla à un coup de hache.

Mon numéro est fini. Plus rien ne sera jamais comme avant, je n'en doute évidemment pas. Or je demeure aujourd'hui suspendu, hanté par cette question : Que faire ? et beaucoup plus encore par celle-ci : Dois-je poursuivre mon show ? Car si je suis capable, exactement comme avant, de continuer mon activité de marionnettiste, qu’en sera-t-il du public ? Parviendra-t-il à comprendre ? Saura-t-il percevoir, au-delà des apparences, le souffle de mes gestes, les ombres de mon défilement, la chorégraphie invisible de mes mouvements ?

Sandra Hinège